Blog • Diciembre 2008

Violeta Entrerríos es española, estudia la poesía peruana contemporánea y coedita el blog frecuEncia uRbe.

Este año leí con tanto gusto tantos libros, que temo no poder elegir. Por supuesto sí sé que no recomendaría ni a mi peor enemigo The Mystic Masseur, de V. S. Naipul. Por otra parte, a quien le gusten los clichés y el machismo descarado, deberá leer a Guillermo Martínez en cualquiera de sus facetas, pero recomendaría especialmente La muerte lenta de Luciana B.

Sigo, pero ahora con los buenos. No voy a poder olvidar tres libros de poesía que leí en 2008: Autobiography of Red, de Anne Carson, siempre oscura, enigmática y bellísima; La poesía, ese cuerpo extraño, de la española Olvido García, que me atrapó con su sencillez filosófica aplastante; y el hombre de la casa, que este año es peruano: Mario Montalbetti, sobrio, elegante, atractivo, superior: Llantos elíseos, o si se prefiere: Fin desierto. Otro que ya me tenía enamorada pero que releeré toda mi vida: Oliverio Girondo; esta vez fue Espantapájaros.

Entre las novelas leídas, tengo dos en inglés que me marcaron: No Country For Old Men, de Cormac McCarthy, con los diálogos apabullantes y la narrativa espectacular del gringo raro; después de leer la novela, como siempre, la película se queda corta, aunque fue una buena versión y me ayudó a entender los silencios que en el libro son difíciles de percibir. La prosa de McCarthy merece la pena, la recomiendo aunque se haya visto ya la película: no son incompatibles, y en la novela se descubren detalles que son imposibles en la pantalla. La otra novela inglesa que mencioné viene de más atrás, esta vez de un gringo nacionalizado inglés: Henry James, y su monumental The Bostonians; esta novela me ocupó casi todo el año 2008, pero finalmente mereció la pena, porque el estilo de James es único, y debe apreciarse en inglés. Sin embargo, confieso que preferí Washington Square, hace años.

No quisiera dedicar más de una línea a Ema la cautiva, de César Aira, que me encantó por cierto, pero es que Aira tiene ya mucha publicidad y demasiadas novelas. Así que termino con una grata sorpresa: La luz de la pasión, de la libanesa Huda Barakat, que mediante una prosa muy poética (a pesar de, o gracias a la traducción, en Seix Barral) nos narra algunos de los conflictos nacionales del Líbano desde la voz de un hombre que, enloquecido de pasión, asesinó a su mujer.