Blog • Diciembre 2008

Bernardo Munuera Montero vive en Jaén y es el autor de los blogs Desóxido y Leyente Cinzano.

¿Qué hay de nuevo, viejo? ¡Libertad para Mumia Abu-Jamal! Ese es el último grito del libro, el Grupo Surrealista de Chicago, Pepitas de Calabaza, la editorial (no la conoce ni Dios). Patafísico entero, como el de Enrico Baj, ¿Qué es la patafísica? “Papá yo sé qué es la patafísica” -mi hija y mi amigo Ezequiel-: “Sí, ¡bombardean la luna!” (chillan). Son valientes: “Despreciamos el volante, el cambio, el acelerador, el reprís del motor y la apestosa gasolina, droga de todo motorista”. Sí, yo también. Tercero, favorito, cómo no, los niños de El Gaviero, Morgue de Gottfried Benn. La sangre en un libro siempre huele mejor, muchísimo mejor. El pan de Hamsun nunca está duro, el Pan es el mundo. Lo he pillado. Y La rosa de Walser y la Autobiografía médica de Tabarovsky y El Colombre de Buzzati. Alto, firmes. Stop. ¿Buzzati? Sí, ¿el genio del microcuento? Sí, el de los huevos de pascua de la niña pobre y espilocha que cuando coronó la menarquía le propusieron matrimonio en un ascensor que descendía a los infiernos. Qué barbaridad. Montero Glez y su Manteca Colorá, La hoja plegada de Maxwell. ¿A qué esperan llevarla al cine? La ciudad automática de Julio Camba, ironía en lonchas finas, como el jamón y la mojama. Y Diderot con La religiosa. Ésta sería una heroína en El país del miedo de Isaac Rosa. En fin, ya sólo me quedan tres más, dos del mismo autor y uno del autor-influencia, como digo yo. A Mr. Olmos le cunde, le luce la Literatura tanto en A borde del naufragio como en Trenes hacia Tokio: des-lum-bran-tes. (Acojonantes iba realmente a escribir) ¿Y el mentor? Uno de ellos creo que es Henry, el Miller, autor de otro tocho que acabo de empezar y que sé a ciencia cierta que formará parte del plantel de libros favoritos. Mamá, mi mujer me felpea cuando leo en la cama… (gilipollas) Bueno que me despisto, pues eso, Los libros en mi vida de Henry Miller (lo he dicho ya, ¿no?) Éste de relectura y bis obligados. Me dejo en el tintero cuarenta y ocho pollos pero ya están en el matadero. Que se jodan.